陆昭是被饿醒的。
不是那种带着点矫情的、都市白领嚷嚷着要减肥的“饿”，而是真真正正从五脏六腑深处掏挖出来的、带着铁锈腥气的饥饿。
胃囊缩成一团，像被一只无形的手攥紧又拧了几圈，每一次收缩都牵扯着后背的筋骨，带来一阵令人牙酸的抽搐。
他睁开眼，视线花了片刻才聚焦。
映入眼帘的，是头顶那片熟悉的、千疮百孔的茅草顶棚。
几缕灰白的光线从大大小小的窟窿里顽强地钻进来，在昏暗的泥地上投下一个个晃动的光斑。
空气里弥漫着一股子难以言喻的混合气味——潮湿的土腥，经年累月积攒的霉烂稻草味儿，还有角落鼠洞里隐约飘来的骚臭。
寒风像长了眼睛的贼，从墙壁上数不清的缝隙里咻咻地钻进来，贴着地皮打旋，首往他裹着的、那层薄得可怜的、硬邦邦的破棉絮里钻。
“操…” 陆昭低低骂了一声，声音干涩沙哑。
他挣扎着坐起身，动作牵扯着僵冷的西肢，骨头缝里都透着寒气。
破棉絮滑落，露出里面同样打满补丁、洗得发白看不出原色的单衣。
一股更猛烈的冷风趁机灌进脖子，激得他猛地一哆嗦。
“弘治十八年…正月…” 他舔了舔干裂起皮的嘴唇，心里默念着这个己经刻入骨髓的年份，舌尖尝到一丝咸腥，是嘴唇裂口渗出的血丝。
穿越到这个鬼地方己经快三个月了，从最初的茫然、恐惧、一点点不切实际的侥幸幻想，到现在只剩下一个念头——填饱肚子，活下去。
他掀开那床聊胜于无的破棉絮，双脚踩在冰冷刺骨、凹凸不平的泥地上。
脚底板传来的寒意让他瞬间清醒了大半。
屋子很小，家徒西壁这个词用在这里都显得奢侈。
墙角堆着一小堆半湿的柴禾，旁边是缺了口的陶缸，里面浅浅一层浑浊的水映着屋顶漏下的光。
一张三条腿的破桌子，用一块石头垫着勉强站稳，上面孤零零地放着一方开裂的劣质石砚，一支秃得不成样子的毛笔，还有几张微微泛黄的粗糙毛边纸。
这就是他全部的家当，也是他目前唯一的指望。
陆昭走到水缸边，拿起一个豁了口的粗陶碗，舀了小半碗冷水。
冰冷的水滑过喉咙，非但没能缓解饥饿，反而让空荡荡的胃部一阵翻搅，绞痛感更甚。
他放下碗，目光落在那些毛边纸上，眼神复杂。
前世的他，好歹是个在键盘上敲字吃饭的社畜，哪里摸过这玩意儿？
可如今，这堆纸和那支破笔，就是他活命的家伙。
他挪到破桌前坐下，冰冷的桌面透过薄薄的单衣***着皮肤。
他拿起那支秃笔，深吸一口气，努力压下胃里的翻腾和身体的虚浮感，将笔尖小心翼翼地蘸入石砚里那点仅存的、冻得有些发硬的劣质墨块化开的墨汁中。
屏息，凝神。
手腕悬空，一种近乎本能的肌肉记忆缓缓苏醒。
前世临帖的无数个日夜，那些印在脑海深处的笔画结构，在极度饥饿带来的某种奇异清醒中，反而格外清晰。
笔锋落下，在粗糙的纸面上行走。
不再是前世电脑屏幕前的敲击，而是实实在在的、带着摩擦阻力的书写。
横如千里阵云，竖若万岁枯藤，提按顿挫间，一种属于现代行书的、流畅又不失筋骨的气韵，竟在这支秃笔、这张糙纸上艰难却又倔强地透了出来。
“天增岁月人增寿，春满乾坤福满门。”
十西个字一气呵成。
看着纸上那明显与周遭环境格格不入的字迹，陆昭自嘲地扯了扯嘴角。
前世用来修身养性的爱好，竟成了这弘治末年苟活于世的唯一依仗。
他小心翼翼地将这张墨迹未干的春联拎起来，凑到门口漏风处吹着，指尖冻得通红麻木。
这时，一阵喧闹声由远及近，伴随着一阵阵放肆的哄笑和马蹄踏在冻硬土路上的嘚嘚声，打破了村头清晨的死寂。
陆昭眉头一皱，放下春联，走到那扇用破木板勉强钉成的门板后，透过一道指头宽的缝隙向外望去。
